PLAN B A DINAN

Dans une ville du Moyen Âge, nommée Dinan, pendant que la plèbe se ratatine comme des steaks entre deux tranches de pain dans des files d’attente plus longues qu’un intestin grêle, les malins filent rue de l’Horloge, faute de mieux. Là-bas trône Le « Plan B », l’adresse qui prouve qu’il n’y a pas que le plan A, pour se remplir la panse.

À l’arrivée, pas de blouse blanche de boucher, mais un tablier noir pour nappe blanche ? Sur la table piano, des burgers dodus, monstrueux, carnassiers, des Frankenstein de la bidoche, bourrés de sauce et d’audace que Chantal honnirait. Un anthropologue de passage pourrait croire à une étude de terrain : homo hamburgusrus dans son habitat naturel. Dress code ? Inutile. Le seul uniforme toléré, c’est la chemise tachée de ketchup. Les végans sont ici un peu comme les cheveux sur la « Houppe ».

Résultat des analyses, bœuf impeccable, frites qui craquent comme un sternum, et une digestion qui fait danser le colon avec entrain. Verdict : Plan B, c’est l’IRM du bonheur culinaire. On n’en ressort pas forcément plus sage, mais sûrement plus gras. Et franchement, entre nous, si on peut déguster un Hamburger digne de ce nom de temps en temps, ce n’est pas pêché « Seigneur » : ce sont les vacances.

FM