La fronti\u00e8re entre la vie et la mort est, au mieux, obscure et tremblante. Il est des heures o\u00f9 les deux rives se confondent, o\u00f9 l\u2019on ne saurait dire exactement o\u00f9 finit l\u2019une et o\u00f9 commence l\u2019autre. Peut-\u00eatre ne sommes-nous jamais tout \u00e0 fait vivants, ni tout \u00e0 fait morts, mais suspendus entre ces deux royaumes, dans cette brume o\u00f9 les souvenirs ont plus de pr\u00e9sence que les \u00eatres.<\/p>\n
Le retour de Bretagne, apr\u00e8s presque quatre mois, ressemble \u00e0 une petite mort. Il y a dans tout d\u00e9part une disparition secr\u00e8te. On quitte un lieu, des habitudes, des visages, et quelque chose de soi demeure derri\u00e8re, comme une \u00e2me oubli\u00e9e dans une maison que l\u2019on vient de fermer.<\/p>\n
Je marche avec une profonde d\u00e9tresse, celle de devoir laisser mes chatons, vingt-quatre heures seulement avant que la famille ne rentre de vacances. Ils sont encore l\u00e0, dans la douceur famili\u00e8re de leurs pr\u00e9sences, et pourtant, je sens d\u00e9j\u00e0 leur absence. C\u2019est \u00e9trange comme le c\u0153ur sait devancer la perte. Il pleure parfois ce qui n\u2019est pas encore perdu.<\/p>\n
Puis, vient l\u2019heure du d\u00e9part.<\/p>\n
Me voil\u00e0 de nouveau sur mon cheval de fer, ses vingt et un chevaux piaffant sous moi, lanc\u00e9s vers la capitale, la route s\u2019\u00e9tire devant mes yeux, longue coul\u00e9e d\u2019asphalte o\u00f9 d\u00e9filent les paysages et les derni\u00e8res images de ce pays qui garde les myst\u00e8res de la For\u00eat de Broc\u00e9liande. Je roule vers Paris, cette ville immense o\u00f9 les hommes press\u00e9s se disputent le droit de r\u00e9gner sur un monde qu\u2019ils ne poss\u00e8dent pas.<\/p>\n
Ils courent, s\u2019agitent, b\u00e2tissent, d\u00e9truisent, s\u2019imaginent ma\u00eetres de la terre et du temps. Mais qu\u2019est-ce que le pouvoir des hommes devant quatre mois de silence, devant un animal qui vous regarde partir, devant la solitude soudaine d\u2019une maison quitt\u00e9e ?<\/p>\n
La machine file, et moi avec elle. Derri\u00e8re, la Bretagne s\u2019\u00e9loigne. Devant, la capitale se rapproche. Entre les deux, il n\u2019y a qu\u2019une route, quelques heures de voyage et cette \u00e9trange sensation d\u2019\u00eatre d\u00e9j\u00e0 un peu mort de mes r\u00eaveries sur ma plage de la Fourberie<\/p>\n
Peut-\u00eatre est-ce cela, finalement, la v\u00e9ritable fronti\u00e8re entre la vie et la mort : non pas un dernier souffle, mais tous ces d\u00e9parts minuscules qui nous arrachent \u00e0 une existence pour nous en d\u00e9poser, presque malgr\u00e9 nous, dans une autre.<\/p>\n
FM\u2665<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
La fronti\u00e8re entre la vie et la mort est, au mieux, obscure et tremblante. Il est des heures o\u00f9 les deux rives se confondent, o\u00f9 l\u2019on ne saurait dire exactement o\u00f9 finit l\u2019une et o\u00f9 commence l\u2019autre. Peut-\u00eatre ne sommes-nous jamais tout \u00e0 fait vivants, ni tout \u00e0 fait morts, mais suspendus entre ces deux royaumes, dans cette brume o\u00f9 les souvenirs ont plus de pr\u00e9sence que les \u00eatres.<\/p>\n
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Le retour de Bretagne, apr\u00e8s presque quatre mois, ressemble \u00e0 une petite mort. Il y a dans tout d\u00e9part une disparition secr\u00e8te. On quitte un lieu, des habitudes, des visages, et quelque chose de soi demeure derri\u00e8re, comme une \u00e2me oubli\u00e9e dans une maison que l\u2019on vient de fermer. Pour lire plus cliquer ici<\/em><\/strong><\/a><\/p>\n \n","protected":false},"author":1,"featured_media":12776,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[1],"tags":[],"class_list":["post-12774","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-non-classe","clearfix"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/12774","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=12774"}],"version-history":[{"count":4,"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/12774\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":12785,"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/12774\/revisions\/12785"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/media\/12776"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=12774"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=12774"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=12774"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}