Il est des \u00e2mes que le si\u00e8cle traverse sans courber l’\u00e9chine, et dont la vie m\u00eame devient une estampille qu’elle refuse de graver.<\/p>\n
A Paris, en novembre 1942, lorsque la brume de l’automne enveloppait encore les fa\u00e7ades grises de la rue de Ch\u00e2teaudun, quand les \u00ab\u00a0verts-de-gris\u00a0\u00bb vinrent chercher Bernard Herz, joaillier de la place Vend\u00f4me, isra\u00e9lite de confession, associ\u00e9 de celle qui tra\u00e7ait alors, d’une main souveraine, les plus beaux joyaux de la capitale, fut emport\u00e9 comme une feuille par le torrent. Drancy d’abord, antichambre des enfers, Auschwitz ensuite, o\u00f9 les chemin\u00e9es ne s’\u00e9teignaient jamais. Il ne revint pas.<\/p>\n
Que restait-il \u00e0 Suzanne Belperron ? Elle avait quarante-deux ans, la foi catholique, la nationalit\u00e9 fran\u00e7aise, et cette libert\u00e9 terrible que conf\u00e8re l’exemption quand p\u00e9rissent les autres. Elle aurait pu fuir vers ces rivages o\u00f9 les temp\u00eates de l’histoire n’arrivent qu’en \u00e9chos lointains. Elle aurait pu se taire, baisser les yeux, attendre que pass\u00e2t l’orage dans quelque retraite provinciale. Elle aurait pu, surtout, laisser faire laisser les vautours de l’aryanisation d\u00e9pecer la maison de son associ\u00e9 disparu.<\/p>\n
Elle d\u00e9cida de combattre, non point par les armes car l’\u00e2me des artistes en forge d’autres, mais par l’acte le plus audacieux qui f\u00fbt : reprendre la maison \u00e0 son seul nom. \u00ab S. Belperron SARL \u00bb : quatre lettres et une raison sociale pour dresser un rempart devant la spoliation. Elle continua de cr\u00e9er, comme si les t\u00e9n\u00e8bres ne s’\u00e9taient pas abattues sur le monde : pour la duchesse de Windsor, exil\u00e9e volontaire d’un tr\u00f4ne qu’elle avait fait vaciller ; pour Daisy Fellowes, arbitre des \u00e9l\u00e9gances transatlantiques ; pour Colette, qui savait mieux que personne que les pierres sont vivantes, et qu’un bracelet peut \u00eatre un po\u00e8me.<\/p>\n
Puis, vint la Lib\u00e9ration, et Paris respira enfin cet air vif qu’on croyait perdu \u00e0 jamais. C’est alors que Suzanne Belperron accomplit le geste que les hommes de calcul n’auraient pas compris, mais que les \u00e2mes hautes n’ont pas besoin qu’on leur explique : elle rendit tout au fils de Bernard, Jean Herz. La maison rouvrit sous une enseigne nouvelle \u00ab Herz-Belperron \u00bb comme si rien n’e\u00fbt \u00e9t\u00e9 interrompu que par un long sommeil.<\/p>\n
Pourquoi n’avoir pas conserv\u00e9 son nom seul, elle qui l’avait inscrit au fronton quand grondait la temp\u00eate ? Pourquoi restituer ce qu’elle avait sauv\u00e9 ?<\/p>\n
Pour le comprendre, il faut remonter dix ann\u00e9es en arri\u00e8re, en 1933, lorsque le monde ignorait encore les ab\u00eemes vers lesquels il glissait. Une jeune femme de trente-trois ans, au regard vif et aux doigts inspir\u00e9s, pronon\u00e7a une phrase qui devait, avec le temps, changer de sens comme le vin change de robe en vieillissant :<\/p>\n
\u00ab Mon style est ma signature. \u00bb<\/i><\/i><\/p>\n
C’\u00e9tait, \u00e0 l’\u00e9poque, un pari de m\u00e9tier : l’audace d’une cr\u00e9atrice persuad\u00e9e qu’on reconna\u00eetrait sa main sans qu’elle e\u00fbt besoin de la revendiquer. Le pari fut gagn\u00e9 : un si\u00e8cle plus tard, les \u00e9rudits ces Patricia Corbett, ces Olivier Baroin qui fouillent les archives comme on creuse des tombeaux \u00e9gyptiens confirment qu’on identifie une Belperron au premier regard, dans n’importe quelle vente, sans num\u00e9ro ni marque.<\/p>\n
Karl Lagerfeld, ce Prussien de Paris qui collectionnait les \u00e9poques comme d’autres les timbres, racontait avoir acquis sa premi\u00e8re broche Belperron sans savoir qui l’avait dessin\u00e9e. C’est l\u00e0, sans doute, le plus bel hommage qu’on puisse rendre \u00e0 une joailli\u00e8re : \u00eatre reconnue avant d’\u00eatre nomm\u00e9e identifi\u00e9e non par quelque cachet commercial, mais par cette \u00e9vidence silencieuse qui \u00e9mane des \u0153uvres v\u00e9ritables.<\/p>\n
\u00c0 l’heure o\u00f9 le luxe ne vit plus que de griffes omnipr\u00e9sentes, o\u00f9 le logo d\u00e9vore le produit, o\u00f9 la marque pr\u00e9c\u00e8de l’objet et finit par l’annuler, que vaudrait encore un style dont personne ne saurait dire qu’il appartient \u00e0 telle ou telle maison ? Tout, peut-\u00eatre. Car lorsque les enseignes s’effaceront et elles s’effaceront, comme s’effacent les empires, il restera des formes pures, des lignes qui parlent d’elles-m\u00eames, des courbes qui n’ont besoin d’aucun nom pour dire leur origine.<\/p>\n
Il restera, dans quelque vitrine oubli\u00e9e, une broche sans poin\u00e7on qu’un regard exerc\u00e9 reconna\u00eetra aussit\u00f4t. Et l’on murmurera, comme on murmure devant les cath\u00e9drales anonymes du Moyen \u00c2ge : \u00ab C’est une Belperron \u00bb <\/i>Signature invisible. Signature \u00e9ternelle.<\/p>\n
\u00ab\u00a0Ainsi vont les \u00e2mes vraiment grandes : elles disparaissent dans leur \u0153uvre comme le fleuve dans la mer, et c’est par cette disparition m\u00eame qu’elles demeurent.\u00a0\u00bb<\/i><\/i><\/p>\n
FM<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Il est des \u00e2mes que le si\u00e8cle traverse sans courber l’\u00e9chine, et dont la vie m\u00eame devient une estampille qu’elle refuse de graver. <\/p>\n
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A Paris, en novembre 1942, lorsque la brume de l’automne enveloppait encore les fa\u00e7ades grises de la rue de Ch\u00e2teaudun, quand les \u00ab\u00a0verts-de-gris\u00a0\u00bb vinrent chercher Bernard Herz, joaillier de la place Vend\u00f4me, isra\u00e9lite de confession, associ\u00e9 de celle qui tra\u00e7ait alors, d’une main souveraine, les plus beaux joyaux de la capitale, fut emport\u00e9 comme une feuille par le torrent. Drancy d’abord, antichambre des enfers, Auschwitz ensuite, o\u00f9 les chemin\u00e9es ne s’\u00e9teignaient jamais. Il ne revint pas. Pour lire plus cliquer ici<\/em><\/strong><\/a><\/p>\n \n","protected":false},"author":1,"featured_media":12216,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[1],"tags":[],"class_list":["post-12213","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-non-classe","clearfix"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/12213","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=12213"}],"version-history":[{"count":9,"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/12213\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":12236,"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/12213\/revisions\/12236"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/media\/12216"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=12213"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=12213"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.mouclier.com\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=12213"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}